Llegan disfrazadas de lunes
Nadie te avisa cuando llegan.
No suena música de fondo.
No hay un resplandor filtrándose por la ventana.
No hay señales del universo a tu alcance.
Las segundas oportunidades no llegan con fanfarria... llegan disfrazadas de lunes corrientes.
Surgen de una conversación que no tenías planeada.
De ese mensaje que escribiste y borraste mil veces.
De aquel café que tomaste solo, observando en silencio el empedrado del callejón por la ventana de aquella pequeña cafetería, sin saber muy bien por qué pensabas en ella.
Y de repente, algo se mueve.
No es un terremoto. Es más bien como cuando dejas caer una piedra en un lago quieto... y el agua empieza a moverse en círculos, despacio, sin prisa, pero sin parar.
Así son las segundas oportunidades en el amor.
Silenciosas al principio.
Casi invisibles.
Te pillan con el abrigo puesto, a punto de irte a tu casa, convencido de que ya habías cerrado aquella maldita puerta.
Y justo entonces... aparece una rendija de luz.
Lo más bonito —y lo más aterrador— es que depende de ti abrirla.
Depende de ti seguir adelante.
Depende de ti aprovechar la oportunidad, está en tu mano.
Nadie más puede hacerlo por ti.
Porque una segunda oportunidad no es una garantía.
Es una invitación. Una aventura… un riesgo.
Una pregunta susurrada que dice: ¿y si esta vez te quedas un poco más?
Hay personas que vuelven a tu vida cuando ya las habías dado por perdidas.
Y no vuelven con explicaciones ni con promesas enormes.
Vuelven con presencia.
Con pequeños gestos.
Vuelven con esa mirada que reconoces aunque hayan pasado años.
Y tú, sin entender muy bien cómo ha pasado, te descubres sonriendo un lunes por la mañana.
Sin aparente motivo.
O quizás... con el mejor motivo del mundo.
